Puede que lo que mire es agua,
puede que quiera saltar y sumergirme.
Pero ya no confío en eso que veo,
puede que al quererlo ya no sea suficiente.
No sé si yo cree la cuerda floja,
pero voy caminando despacio,
precavida, llevo casco.
Ya no es lo mismo,
son otros tiempos,
otras aguas,
otras manos desconocidas que no dejaré que se metan en mi pecho
y me lo arrebaten como a una zanahoria el conejo.
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